Стихи

Как пусто на душе, похоже не бывает пуще
Или пустее, как там правильно, не знаю,
И пепел Бродского стучится в сердце,
И Древний Мир вливается в строку,
Но ритм жизни или темп печатают строку бегущей,
И смысл теряется, я повторяюсь,
И разум закрывает дверцы,
И чувства растворяет в безысходную тоску.