Стихи

Выдаю в день на-гора погонный метр чуши,
Удовольствия - меньше, чем в шахте.
Понятное дело - при такой пахоте
Голова прилипает к подушке.

Одолели бутики - плюнуть некуда,
От изысканной красоты кружится череп.
Каждое утро выбираю верить,
А к вечеру устаю, как негр труда.

Приходит пора менять ритм бега -
От размеренности слонов - в детство.
Или искать другое средство,
Или вообще март без снега.