По дощатым полам
твоего
Эдема
Я брожу неприкаянно в белой рубашке.
Здесь слезятся глаза от сквознячного дыма:
Это дворники жгут прошлогодние листья.
Бородатые дворники метлами машут проворно,
Обметают порог
твоего
Эдема.
Напевая обрывки чужих колыбельных,
Жгут, недобрые, жгут прошлогодние вирши...
Тронул серый сквозняк равнодушную штору.
Переполнило утро стакан из-под чая.
Рассвело за окном
твоего
Эдема,-
Затуманилось зеркало над фортепьяно...
Выбегают уборщицы к дворникам странным.
Образуя предельно усталые пары,
Все, вальсируя молча, возносятся к солнцу,-
Это все отражается в зеркале пыльном...
Как некстати сомненья твои и советы,
И улыбка камина все гаже и хуже.
Ни хурмы, ни вина
твоего
Эдема
Не хочу,- здесь мне скверно и страшно к тому же;
Я бегу от мадонны австрийской, печальной
На настенном ковре
твоего
Эдема,
И не вижу тебя в перспективе зеркальной,
Уводящей от злого наплыва рассвета.
Ты завяз в закоулках бесхлебного края,
Перепутав дешевку с Театром Моэма,
И не веришь, родной мой, что я умираю
На дощатых полах
твоего
Эдема.