Рита Фёдорова

По улицам Дворянским, по Малой да Большой
Бродил Двадцатый Век с распахнутой душой,
Он был молодой.
Теперь он стал седой,
А был ужасно молодой.
Сиреневые крыши разглядывал рассвет,
Он слышал звон монет
И фразу "денег нет",
Почти сотню лет
Воров кордебалет,
А денег не было и нет.

Мой город тихонечко спит
И видит кошмарные сны.
Он может в любую минуту проснуться от собственного крика.
Не помнит он ни Маргарит,
Ни Мастеров, ни Сатаны,
Он местного знает Иуду, он знает, что ложь многолика.

Двадцатый век стареет и вскорости помрет.
Бездарный, как пятак,
Продажный рифмоплет
Его воспоет,-
Поэт совсем не тот,
И в общем плохо воспоет.

Мой город ни молод, ни стар,
Он Веку годится в отцы,
Он мал. Он чертовски красив.
Не путайте год его рожденья...
Мой город целует в уста
Бескрестны Христовы дворцы,
Он плачет, когда нету сил,
Когда не хватает терпенья...

Мой город, взяв за ручку сынишку-старичка
Гуляет по Весне под чашкою луны,
Забыв злые сны,-
Глаза от слез красны,-
Идут по улице Весны.